Su madre y su abuela la criaron a ella y sus siete hermanos como ambulantes. De la pista pasó a ser la dueña de una cadena de zapaterías. Su historia da para una película

De niña, Vilma y sus hermanos compartían un solo cuarto de pollo a la brasa. Su hija le ha reclamado que de bebe la tuviera durmiendo en una caja de manzanas. Hoy, Vilma factura medio millón de soles cada 30 días y, cada fin de semana, le da S/.10 a cada una de sus empleadas para que se coman ese cuarto de pollo que de niña ella tanto ansiaba.

Comenzó vendiendo zapatos en una pista de Jesús María. Hoy, ¿cuántas tiendas tiene?
Seis.

En su crecimiento, ¿qué ha sido lo más difícil?
Formalizarme. Yo vengo de un puesto ambulate: en la calle conocí lo que es un buen producto, pues antes de vender calzado yo vendí verduras, fruta, de todo; y siempre me caractericé por ser transparente con mis clientes.

En qué calle empezó.
Horacio Urteaga, cuadra tres; al costado de la oficina de un banco que ya no existe. Yo ni siquiera vendía en la vereda: yo vendía en la pista.

¿Por qué zapatos?
Es una historia larga. Mi madre vino de Jauja y aquí tuvo a sus ocho hijos, vivíamos en un corralón, también en Jesús María. Cuando yo tenía 6 años mi papá nos abandonó, y ese mismo año, el dueño del corralón –en el que vivíamos 30 familias– nos desalojó. Nos fuimos a vivir a Villa El Salvador, allá estuvimos dos años, y como entonces era puro arenal y no había agua ni baño, fue peor que vivir en el corralón.

Teníamos que caminar tres cuadras para conseguir agua, y como la gente de mi condición no usaba zapatos, la arena nos quemaba los pies. Con mis hermanitos corríamos al pozo, pero al regresar –como ya los baldes pesaban– teníamos que echar agua a la arena para tener dónde pisar… Discúlpame (a Vilma se le ha quebrado la voz), siempre que recuerdo esto lloro un poquito… Así llegábamos, pero llegábamos con medio balde. Eso es lo que más recuerdo. Esa era nuestra rutina, pero mi madre era bien luchadora: de ella he heredado la fuerza para ser lo que ahora soy.

Cuando tuve 8 años, mi mamá juntó sus ahorros con los de mi abuelita y nos mudamos a la Cooperativa Universal, que ahora pertenece a Santa Anita. Allá tampoco había agua, pero era diferente: todo era chacra, ya no se nos hundían los pies en la arena. A las tres de la mañana, mi abuelita me llevaba a La Parada para comprar verduras y, cuando llegábamos al mercado de Jesús María –como entonces no había puestos informales– todo se vendía, así como ahora los chiquitos venden chiclets en Miraflores, andando, nomás. A mí me mandaban a vender choclos, caigüas y limones. Así transcurrió mi infancia…

Y por las tardes iba al colegio.
No, yo estudiaba en la mañana; pero a la salida me iba a apoyar a mi mamá, porque el mercado estaba abierto hasta las 9 de la noche. Pero los sábados y domingos, y en enero, febrero y marzo, apoyaba más.

Apoyaba junto con sus siete hermanos.
No. Yo soy la tercera, los demás eran muy chiquitos. Apoyábamos los tres mayores. Fue entonces que mi mamá y mi abuelita me matricularon en otro colegio –en uno de Santa Anita–, y fue un cambio total. Todas tenían carro, casa, televisor. Ahí entendí que había otro mundo. Me dije: tengo que trabajar, yo quiero tener todo lo que tienen los demás; y me independicé de mi mamá. Quería tener lo mío, demostrarle a ella que también valgo.

¿Qué edad tenía?
14 años. Mi abuelita vendía verduras y mi mamá fruta. Entonces los ambulantes invadieron una calle (el pasaje Punta Pacocha). Mi hermana mayor invadió y se independizó, yo también, ahí tuve mi puesto. Yo tenía otra forma de pensar, me gustaba tener productos buenos, ¡qué importaba si por ellos pagaba un poco más! Lo que yo quería era vender rápido; cobraba menos pero ganaba por cantidad. Me fue bien, y cuando terminé el colegio, quise tener mi pollería. Compré mesitas, sillas, mandé tarrajear la casa, y cuando ya estaba por abrir, conocí a mi compromiso. Me fui con él, lo dejé todo.

Se enamoró.
Él me dijo que yo jamás iría a trabajar, que para eso estaba él. Bien machista. Compró un departamento en Jesús María, bonito, pero fatal el destino… al medio año de que nació mi hija, Alan García cerró las importaciones. Mi esposo traía manzanas, y como no guardó pan para mayo, todo se fue al diablo.

Él me había retirado del comercio ambulante, y como no quería que yo volviese a las calles, se puso a vender raspadillas. Pero, ¿qué pasó? Otra fatalidad: mi hija se quemó el rostro. La llevé al Hospital del Niño, la atendieron muy bien pero iba a quedar desfigurada. El doctor que la vio me planteó tratarla en su clínica, pero eso me iba a salir caro. Vendimos el departamento, ¡todo! Hablé con mi esposo, le dije: lo siento mucho, yo vuelvo a ser ambulante… (su voz se vuelve a quebrar). Lo único que tenía era mi sitio en la pista –que se lo había prestado a mi mamá–, y ni un sol. La gente me regaló cosas –por eso ahora yo soy bien buena con la gente–, y como en La Parada me conocían, me comencé a recuperar. Pero mi hija me absorbía mucho. Una amiga me dijo: vámonos a Tacna. Era un buen negocio, pero no me gustó. Era como robar: tenías que meterte los relojes por todo el cuerpo.

¿Cómo llegó a los zapatos?
Yo tenía ‘algo’. La gente decía lo que Vilma vende, la gente hace cola.

Tenía buena mano.
Ellos (sus colegas) le decían ‘suerte’, pero yo –repasando mi vida– me di cuenta de que ellos llegaban al Mercado Mayorista a las 6 de la mañana para hacer sus compras y, a las 9 recién llegaban a Jesús María para vender. Yo no hacía eso: yo me había dado cuenta de que las mejores papayas las vendían los revendedores, ¿y quiénes eran ellos? Unos señores que iban a las 2 de la madrugada a esperar la llegada de los camiones con fruta. Ellos escogían lo mejor, luego iban a otros puestos y revendían muchas veces ganando el doble. Yo puedo hacer lo mismo, pensé. Lo hice, y mientras mis compañeros entraban al Mayorista para hacer sus compras, yo salía con mi cargamento; y mientras ellos llegaban a Jesús María a las 9, yo ya había limpiado mi puesto, tenía lista mi fruta.

Mira, entonces no había fruta procesada, solo en las tiendas caras. Yo comencé a lavar mis manzanas, ¡las dejaba brillando! Lo mismo con las naranjas. Siempre ha sido así, igual cuando vendía productos importados: los tenía como en vitrina, ¡siempre me ha gustado marcar la diferencia!

Para darle lo mejor a su público.
Claro, porque a mí me gustaba que volteen a verme. Entonces tenía que hacer algo para llamar la atención. Un día llegó a mi puesto un cojito: me trajo unos zapatos Hush Puppies bien bonitos. Te los dejo, me dijo. Señor, yo no tengo plata. Sí, ya me han dicho que tienes problemas, pero tienes buena mano: tú vas a ser grande. ¿Usted cree? Te voy a dejar seis pares, regreso mañana.

¿Cuánto tardó en venderlos?
Ni dos horas. Es que hay una diferencia entre los empresarios y Vilma Parra: yo le pongo al producto un mínimo de ganancia. Me gusta vender bastante, no ganar bastante vendiendo poco, ¡a mí me gusta el movimiento!

¿Qué pasó? Mientras que el resto compraba zapatos a 10 soles para venderlos a 30, yo los vendí a 14; y en menos de dos horas ya no había Hush Puppies. El cojito no lo podía creer. Le di el dinero y me quedé con solo 10 soles para mi comida. Mi hija ya estaba casi recuperada, ya no tenía muchos gastos. ¿Me vas a dar tu ganancia?, me dijo. Sí, porque quiero que me traigas el doble. Y así fue, le daba más para que me trajera más. Así empieza la historia de los zapatos. Eso fue durante la temporada de compra de útiles para el colegio, y cuando se acabó mi triciclo se volvió a quedar vacío. Tenía que esperarme hasta el otro año. ¿Qué hago? Había una zapatería en Miraflores, del señor Roberto que era mi cliente desde antes.

Un vecino de Jesús María.
Yo vendía frente a su puerta.

¿Y se llevaba bien con él? Por lo general uno detesta al ambulante que se para en su puerta.
Yo me llevaba bien con él porque los productos que le vendía –la fruta, el azúcar, los panetones, ¡todo!– eran de buena calidad. Él le tenía bronca a varios porque eran cochinos, pero yo no. Además, yo soy bien amiguera. Como ya habían comenzado a entrar los zapatos chinos, él ya no vendía mucho. Entonces me llamó y me dijo: “Tengo 8 costales de slaps Calimod y no los puedo vender porque ya pasó su temporada”.

Me dejó dos costales: Los vendí a dos soles más del precio que él me dio. Desde su ventana, él veía cómo volaban sus slaps. En la noche bajó y, de nuevo: le di el dinero y me quedé solo con un poco para mi comida. ¿Por qué me das con todo y ganancia? Prefiero reinvertir antes que me roben o que se me antoje comprarme algo. Yo quiero progresar.

En una semana vendí todo, y como me quedé sin qué vender, me fui a la fábrica de Calimod. Pero me dijeron que no le vendían a ambulantes.

Busqué en Capón, en el Mercado Central, pero no encontré nada de calidad. Como llegó diciembre, me puse a arreglar los foquitos de las luces de Navidad. También tuve muchos clientes, hasta que volvió el cojito con sus Hush Puppies. Para entonces, toda mi zona se llenó de zapatos que traían de Trujillo. Pero no era un producto bueno. Mi hermana me dijo que dijera que son de Lima, que todos lo hacen. No: eso es mentirle al cliente.

Yo, hasta entonces, no había usado zapatos de taco –usaba mis chancletas, nomás–, así que una clienta me explicó por qué esos zapatos no eran buenos. Me di cuenta. Comencé a investigar, a aprender. Uno de los principales problemas eran los tacos. Yo ya me había dado cuenta de que en zapatos se ganaba más que vendiendo fruta, así que busqué a un fabricante trujillano y le dije: “¿qué te parece si trabajamos a largo plazo?” Le pregunté por el mejor fabricante de tacos en el Perú: La Varesina; le fijé mis normas: que trabaje solo con ese producto, y que lo haga exclusivamente para mí. Mis precios se elevaron, pero las señoras comenzaron a saber por qué. Además, mientras los demás ambulantes vendían en el piso, yo me hice mi escalerita blanca, bien bonita. Acomodé mis zapatos como en una boutique. La gente se fue dando cuenta de que duraban, de que con ellos no les sudaban los pies.

De ahí, ¿cuánto pasó hasta que tuvo su primer local?
Yo fui muy feliz siendo ambulante. Cuando entró Alberto Andrade (como alcalde de Lima) y ordenó el desalojo, me obligó a formalizarme. Para entonces ya tenía mi 4×4, mi departamento. En cinco años subí como la espuma.

Todo con ese único puesto.
Es que yo ya había encontrado el secreto para hacer un buen calzado y a un buen precio…

¿Cuántos pares vendía al día?
Entre 500 y 600. ¡Yo he sido la reina de Jesús María! Y como mi departamento estaba a tres cuadras de donde quedaba mi puesto, lo convertí en un tiendón. Pero mis vecinos se quejaron al municipio y soné. En la cuadra tres de Mariscal Luzuriaga vi un cartelito: “Se Vende”. Por ahí no pasaba nadie, pero compré ese local.

¿Cuánto tardó en llegar la gente?
Fue instantáneo.

Y hoy tiene seis tiendas.
Es que los clientes me decían: Vilma, estoy viniendo desde Chorrillos, de Miraflores, Comas. Además, como ambulante, la gente iba a comprar su carne y, de pasadita, me compraba zapatos. La cosa ya era diferente.

Ahora vive en un edificio en Miraflores, ¿qué pasa si su vecino pone una tienda dentro y usted empieza a ver a la gente que entra a comprarle? ¿Le fastidiaría como les fastidió a sus vecinos de Jesús María?

Por supuesto. Yo entendí a mis vecinos. Además, sino se hubieran quejado, quizás yo seguiría vendiendo dentro de mi departamento.

Fue mejor haberse formalizado.
Yo le agradezco a Alberto Andrade que me haya enseñado a vivir mejor. Ahora ya no me miran como a una ambulante, sino como a una empresaria.

Sus hijos conocen su historia, ¿qué dicen de ella?
Mi hija mayor encontró una fotos en la que se vio durmiendo debajo de mi carreta, en una caja de manzanas. Me reclamó. Le conté mi historia, se puso a llorar… Ahora me admira. Ella está en cuarto ciclo de Economía, el segundo sigue Administración y Finanzas. En un futuro, Vilma (su empresa) va a ser como el Grupo Wong. ¡Te lo puedo asegurar!

Fuente: El Comercio, 31/01/2006

Un filósofo paseaba por un bosque con un discípulo, conversando sobre la importancia de los encuentros inesperados. Según el maestro, todo lo que está delante nuestro nos ofrece una oportunidad de aprender o enseñar.

En este momento cruzaban el portal de una granja que, aunque muy bien situada en un hermoso paraje, tenía una apariencia miserable.

– Vea este lugar –comentó el discípulo–. Usted tiene razón: acabo de aprender que mucha gente está en el paraíso pero no se da cuenta, y continúa viviendo en condiciones miserables.

– Yo dije aprender y enseñar –retrucó el maestro.

– No basta constatar lo que sucede: es preciso verificar las causas, pues solo entendemos el mundo cuando entendemos las causas.

Llamaron a la puerta y fueron recibidos por los moradores: un matrimonio y tres hijos, con las ropas sucias y rotas.

– Están en medio de este bosque y no hay ningún comercio en los alrededores –dijo el maestro al padre de familia–. ¿Cómo sobreviven aquí?

Y el hombre, calmadamente, respondió:

– Amigo mío, tenemos una vaquita que nos da varios litros de leche todos los días. Una parte de ese producto la vendemos o la cambiamos en la ciudad vecina por otros tipos de alimentos; con la otra parte producimos queso, cuajada y mantequilla para nuestro consumo.

El filósofo agradeció la información, contempló el lugar durante algunos instantes y se marchó. En mitad del camino, dijo al discípulo:

– Busca esa vaca, llévala hasta ese precipicio que tenemos enfrente y tírala abajo.

– ¡Pero si es el único medio de sustento que tiene esta familia!

Sin otra alternativa, el muchacho hizo lo que le habían ordenado y la vaca murió en la caída. La escena quedó grabada en su memoria. Pasados muchos años, cuando ya era un exitoso empresario, decidió volver al mismo lugar, confesar todo a la familia, pedirles perdón y ayudarlos financieramente.

Grande fue su sorpresa al ver el lugar transformado en una bella finca, con árboles floridos, auto en el porche y algunos niños jugando en el jardín. Se desesperó al pensar que aquella humilde familia había tenido que vender la propiedad para sobrevivir. Apresuró el paso y fue recibido por un casero muy simpático.

– ¿Adónde fue la familia que vivía aquí hace diez años? –preguntó.

– Continúan siendo los dueños –fue la respuesta.

Entró corriendo en la casa, y el propietario lo reconoció. Le preguntó cómo estaba el filósofo, pero el joven estaba ansioso por saber cómo había logrado situarse tan bien en la vida:

– Bien, nosotros teníamos una vaca, pero se cayó al precipicio y murió –dijo el hombre–. Para mantener a mi familia tuve que plantar verduras y legumbres. Las plantas tardaban en crecer, así que comencé a cortar madera para su venta. Al hacer esto tuve que replantar los árboles y comprar semillas. Al comprarlas, me acordé de las ropas de mis hijos y pensé que tal vez podía cultivar algodón. Pasé un año difícil, pero cuando la cosecha llegó, ya estaba exportando legumbres, algodón y hierbas aromáticas. Nunca me había dado cuenta de mi potencial. ¡Fue una suerte que aquella vaca muriera!

La Columna de Coelho, Suplemento Mi Hogar – El Comercio
06/11/11

Esta historia me la pasó un buen amigo. Gracias Toño.

EL BUITRE:

Si pones un buitre en un cajón que mida 2 metros x 2 metros y que esté completamente abierto por la parte superior, esta ave, a pesar de su habilidad para volar, será un prisionero absoluto.

La razón es que el buitre siempre comienza un vuelo desde el suelo con una carrera de 3 a 4 metros . Sin espacio para correr, como es su hábito, ni siquiera intentará volar sino que quedará prisionero de por vida en una pequeña cárcel sin techo..

EL MURCIÉLAGO:

El murciélago ordinario que vuela por todos lados durante la noche es una criatura sumamente hábil en el aire, pero no puede elevarse desde un lugar a nivel del suelo.

Si se lo coloca en el suelo en un lugar plano, todo lo que puede hacer es arrastrase indefenso y sin duda, dolorosamente, hasta que alcanza algún sitio ligeramente elevado del cual se pueda lanzar hacia el aire. Entonces, inmediatamente despega para volar

LA ABEJA:

La abeja al ser depositada en un recipiente abierto, permanecerá allí hasta que muera, a menos que sea sacada. Nunca ve la posibilidad de escapar que existe por arriba de ella, sin embargo persiste tratando de encontrar alguna forma de escape por los laterales cercanos al fondo.

Seguirá buscando una salida donde no existe ninguna, hasta que completamente se destruye a si misma.

LAS PERSONAS:

En muchas formas, somos como el buitre, el murciélago y la abeja obrera.

Lidiamos con nuestros problemas y frustraciones, sin nunca darnos cuenta que todo lo que tenemos que hacer es ver hacia arriba.

Esa es la respuesta, la ruta de escape y la solución a cualquier problema.

¡¡Solo mira hacia arriba!!

LA TRISTEZA MIRA HACIA ATRÁS, LA PREOCUPACIÓN MIRA ALREDEDOR,

LA DEPRESIÓN MIRA HACIA ABAJO, PERO LA FE …..

LA FE SIEMPRE MIRA HACIA ARRIBA!!

Sinopsis: Daigo Kobayashi (Masahiro Motoki), antiguo violonchelista de una orquesta que se acaba de disolver, acaba vagando por las calles sin trabajo y sin demasiada esperanza. Por ello, decide regresar a su ciudad natal en compañía de su esposa (Ryoko Hirosue). Allí consigue un empleo como enterrador: limpia los cuerpos, los coloca en su ataúd y los envía al otro mundo de la mejor forma posible. Aunque su esposa y sus vecinos contemplan con desagrado este puesto, Daigo descubrirá en este ritual la emoción, la alegría y el sentido de la existencia y de vivir.

Aunque su titulo en inglés fue “Departures” (un titulo mas literal al original y a la trama), el titulo con el que llegó a nuestro país:  “La Felicidad de Vivir”, no esta fuera de lugar, ya que al final con el perdon y la reconciliación, el protagonista alcanza la tan ansiada felicidad, lo que parecería tan contradictorio debido al trabajo que realizó para conseguirlo.

Esta es la pieza que Daigo toca de niño y que evoca al padre que se fue. La escena final de reconciliación es realmente conmovedora.